夕阳把端王府的残垣染成暖金色时，一道佝偻的身影拄着拐杖，缓缓走进了废墟。
王兰亭的头发早已全白，稀疏地贴在头皮上，脸上的皱纹像被岁月揉皱的纸，唯有那双眼睛，还依稀能看出当年的坚定。
他停下脚步，望着满地的断砖碎瓦，浑浊的目光里泛起了涟漪——这里曾是十三人合练“云手阵”的地方，是他与师父、同伴们并肩守护过的土地。
风吹过断墙，卷起地上的尘土，仿佛带着当年的笑声与呐喊。
王兰亭慢慢放下拐杖，用粗糙的手拍了拍衣角的灰，像是在整理当年的青布长衫。
他深吸一口气，双脚缓缓分开，摆出了“云手”的起势——转腰、摆胯，手臂划弧的动作虽慢，却依旧沉稳，每一个细节都透着几十年的功底。
“柱子，当年你总说这招转腰太疼，现在我也觉得吃力了。”他轻声呢喃，像是在和空气里的同伴对话。
随着招式推进，他的动作渐渐流畅起来：“云手卸劲”时，手臂轻摆，仿佛还能感受到当年卸开长枪冲劲的力道；“蹬脚收势”时，膝盖微屈，依稀记得李柱子崩飞腰带时的滑稽模样；“摆臂护人”时，手掌张开，眼前仿佛浮现出老七挡在小文身前的背影。
一套完整的“云手”打下来，王兰亭已经气喘吁吁。
他扶着断墙，缓缓站稳，胸口起伏着，额头上渗出细密的汗珠。夕阳渐渐下沉，把他的影子拉得很长，映在满地残砖上，像一幅孤独却温暖的画。
他弯腰捡起一块带着“云手”刻痕的残砖——这是当年“云手碑”的碎片，当年他埋在黄河边，后来被考古队发现，又送还给了他。
指尖摩挲着残砖上模糊的线条，王兰亭的眼泪突然掉了下来，砸在残砖上，晕开一小片湿痕。
“师父，我把拳谱补全了，可你们……却都不在了。”
他声音哽咽，泪水越流越凶，“老七、石头、阿武……徒弟们，我找了你们一辈子，却只找到一些零碎的消息，不知道你们最后，有没有好好的。”
风更柔了，像是在轻轻安慰他。
断墙旁的野草随风摆动，恍惚间竟像是当年十三个人围坐在一起，听杨师父讲太极心法的模样。
王兰亭擦了擦眼泪，把残砖紧紧抱在怀里，又慢慢走到当年立“云手碑”的位置，蹲下身，用手轻轻拂去地上的尘土。
“当年我在这里立碑，是想让大家记住我们的约定；现在我回来，是想告诉你们，我们的约定，我没忘。”
他轻声说，“太极传下去了，十三太保的故事，也有人记得了。你们看，现在天下太平了，再也没有洋人的枪炮，再也不用躲在破庙里练拳了。”
夕阳彻底落下，天边只剩下一抹淡淡的橙红。
王兰亭慢慢站起身，最后看了一眼这片废墟，眼神里满是不舍，却也带着释然。
他拄起拐杖，缓缓转身，朝着夕阳的方向走去，背影渐渐消失在暮色里，只留下满地残砖和空气中淡淡的尘土味。
多年后，这段场景被王承安整理成资料，作为网剧的剧终彩蛋。
当观众在屏幕上看到白发苍苍的王兰亭，在废墟里打拳、落泪时，无数人红了眼眶——有人想起当年听书时的感动，有人想起戏曲里十三个人的笑容，还有人想起自己第一次模仿“云手”时的笨拙。
弹幕里满是“破防了”“爷爷哭我也哭”“这才是最好的结局”，那些关于青春、关于感动的回忆，在这一刻重新涌上心头。
没人知道王兰亭最后去了哪里，只知道他留下的完整拳谱，被珍藏在博物馆里；他寻找同伴的故事，被写进了书里；他对太极的坚守，被一代又一代人传承着。
而端王府的废墟，后来被改建成了太极文化公园，公园里立着一座新的“云手碑”，碑上刻着十三个人的名字，还有那八个字——“庚子云手，天下太平”。
每当有人在公园里打“云手”，风吹过碑上的名字，仿佛都能听到当年十三人的笑声，看到那个白发老人，在夕阳下望着满地残砖，老泪纵横的模样——那是属于王兰亭的一生，也是属于十三太保的传奇，更是属于太极传承的，最温暖的回忆。