展厅的掌声如潮水拍岸，闪光灯连成一片白昼，刺得人睁不开眼。
空气里浮动着檀香、香水与人群体温混合的气息，嗡鸣声在耳道深处回荡，像无数细小的蜂群盘旋——那是肾上腺素尚未完全退去的余震。
陈会长高举合作协议，笑容满面，金丝眼镜反射出七彩光晕，仿佛整个福兴街的未来都凝在这纸墨迹未干的契约上。
记者们蜂拥而上，快门声像暴雨砸在铁皮屋顶上——噼啪作响，密集得让人耳膜发胀，仿佛整个空间都在高频震颤。
每一次快门开合，都像在给这场胜利加冕，又像是某种倒计时的鼓点。
水晶吊灯被震得微微晃动，光斑在人群脸上跳跃，如同某种躁动的预兆，在眼角余光中拉出道道残影，像老电影胶片卡顿前的最后一帧。
可林深站在喧嚣中央，嘴角的笑容却像一张被人突然抽走支点的面具，无声坠落。
他瞳孔一缩。
不是因为喜悦，而是嗅到了。
空气中那股极淡的、混在檀香与旧木味之间的酸腐气——像是松脂烧过头了，又像潮湿纸张发霉前的最后一丝焦苦，带着一丝金属锈蚀般的腥冷，悄然钻入鼻腔深处，顺着嗅神经一路爬升，直抵脑干。
普通人闻不到，但他能。
他的鼻子不只是器官，是武器，是探测器，是刻进骨髓的本能。
每一次呼吸都是一次扫描，每一道气味轨迹都是线索图谱。
真品有千年沉睡的呼吸节律，赝品则像一台强行开机的旧电脑，风扇狂转，却散发出塑料过热的焦糊味。
“有人……掺假。”
这念头不是推理出来的，是从胃里翻上来的，带着一股冷腥，喉间泛起轻微的反呕感，像童年第一次解剖死猫时那种生理性的抗拒。
沈昭凑近，声音压得几乎只剩气流：“谁？在这时候？”
林深没回答。
他只觉太阳穴突突跳了两下，像有根细针在轻轻敲打神经末梢——那是异能预警的前兆，一种说不清道不明的“直觉刺痛”，如同电流沿着脊椎爬升。
指尖微微发麻，掌心渗出薄汗，贴着手套内层，黏腻而警觉。
一件来历不明的“明代青花瓷”，悄然混入捐赠名单，在展览最辉煌的时刻亮相——要么骗倒全场，让福兴街沦为笑柄；要么牵出赃物，把整个项目拖进警局问询室。
无论真假，都是毒饵。
但对方不知道的是——林深的“识真之鼻”，从来不只靠嗅觉。
它更依赖一种近乎偏执的身体记忆：真品的气息，是沉睡千年的呼吸，带着地下窖藏的凉意与时间沉淀的微咸；赝品的味道，则是人工堆砌的谎言，哪怕再精致，也藏不住那一丝“新”的躁动——那种化学试剂未散尽的灼热，像刚出炉的塑料壳在缓慢释放毒性，像新刷油漆的地铁车厢，表面光鲜，内里却令人窒息。
“沈昭。”林深开口，声音低得只有两人能听见，“你留这儿。稳住媒体，别让气氛塌下来。”
“那你呢？”
“我去看看‘礼物’。”
他转身，步子不快，却每一步都踩在心跳间隙里。
人群的喧哗在他身后退成模糊的背景音，像隔着一层水幕，只剩下脚步落地时地毯的轻微下陷感，以及鞋底摩擦纤维的沙沙声。
空调冷风贴着后颈爬行，激起一层鸡皮疙瘩，肾上腺素悄然上线，但他不慌。
这种感觉他太熟了。
十年前第一次在黑市揭穿百年骗局时，也是这样——手心出汗，耳朵发烫，世界忽然安静，只剩下目标与自己之间的距离。
那时他还是个毛头小子，靠着一腔孤勇和半吊子异能，硬是从三名老江湖手里抢回了半块汝窑残片。
后台储藏室，灯光忽闪，发出细微的“滋滋”电流声，明灭之间，墙角阴影剧烈跳动，像某种活物在呼吸。
林浅守在红布盖着的木箱旁，小腿微颤，手指无意识地搓着袖口，布料已被汗水浸出一圈圈褶皱，触感湿滑而紧绷。
她听见脚步声，猛地抬头，看见林深进来，像溺水者抓住浮木，胸口剧烈起伏了一下。
“哥……东西在这儿。匿名捐的，说是老住户。人走了，监控被工人挡住……”她语速飞快，尾音轻颤，像绷到极限的琴弦，随时会断裂。
林深点头，目光落在箱子上，没有立刻掀开。
他先戴上手套——白色棉质，贴合指节，发出轻微的“沙沙”声，如同某种仪式的序曲。
这个动作本身就在说话：冷静，专业，掌控。
林浅看着，呼吸慢慢平复，指尖也不再颤抖。
然后，他伸手，猛地掀开红布！
青花大罐静卧其中。
釉面白润，青花浓艳，龙纹威猛，五爪凌空欲扑。
灯光下，那蓝泛着金属光泽，仿佛海底矿脉在呼吸，光影流转间竟似有生命律动。
林浅倒吸一口冷气，唇齿间溢出一声几不可闻的惊叹。
哪怕不懂行，也能感受到那种扑面而来的“历史重量”——像是能听见窑火噼啪，匠人落笔时的屏息，甚至指尖划过胎体时那种温润微凉的触感幻觉。
可林深已经俯身，鼻尖距罐口仅半寸。
一股极细微的化学残留味钻入鼻腔——做旧剂，丙酮混合松香油，高温催化后的余烬，还夹杂着一点树脂烧焦的苦涩。
普通人十年也闻不出，但他记得清清楚楚：三年前，他在南方一个地下作坊见过同样的配方，那时他还跪在泥地上，从碎瓷片中拼出半幅山水，耳边是审讯者的冷笑。
苏麻离青的晕散是自然渗透，而这……是强行浸泡的结果。
真品有土沁的凉意，这玩意儿……有股塑料壳加热后的焦臭，指尖轻抚釉面，竟察觉一丝异常的滑腻——不是玉质感，而是涂层的虚假光滑，像劣质仿皮沙发表面那层永远擦不掉的油膜。
他退后半步，指节轻叩罐身。
“咚——”
声音沉闷，短促，毫无回响。
不像瓷器，倒像一块实心陶土，连共鸣都没有，仿佛敲在殡仪馆火化炉冷却后的灰渣砖上。
林深眼神骤冷。
他缓缓直起腰，盯着那条龙的眼睛——画工极精，龙目炯炯，可那神韵……差了半口气。
真龙是活着的，这条，是死的。
“好手艺。”他低声说，嘴角勾起一丝冷笑，“用宣德碎瓷粉混新土重塑胎体，再请顶级仿古画师临摹笔意，最后化学做旧……这不是造假，是献祭。”
林浅脸色发白：“顶级赝品？那我们……”
“处理掉？”林深摇头，眼中寒光一闪，“不。他们想让我们陷入两难——要么认假，身败名裂；要么藏真，吃哑巴亏。”
他顿了顿，声音低沉下来，却带着一种奇异的笃定：
“但他们忘了，我闻得出谎言的味道。”
那一刻，他的大脑还没完全理清全盘计划，身体却先动了。
就像当年在废墟里躲过坍塌的梁柱——不是思考，是肌肉记忆，是无数次生死边缘淬炼出的生存直觉。
“沈昭，去查今天所有小件捐赠记录，尤其是那些不起眼的。”
“林浅，回展厅，把‘民国红木雕花笔筒’撤下来。”
林浅愣住：“那可是镇柜之宝……”
“用这个箱子装好，送陈会长休息室。”林深盯着那件赝品，一字一顿，“告诉他，这是我个人，为展览圆满成功……献上的贺礼。”
林浅睁大眼：“你是说……调包？”
林深没否认，也没确认。
他只是低头，指尖滑过罐底一处隐蔽角落——那里，有一个针尖刻出的符号：一朵燃烧的火焰。
触感传来的一瞬，他太阳穴猛地一刺，仿佛有根烧红的铁丝扎进颅骨。
童年老宅失火，他被父亲推出屋外，回望时，窗框上也有这样一簇扭曲的火痕，火舌舔舐木纹的噼啪声至今仍在梦中回响。
那晚的烟雾呛得他睁不开眼，却记得父亲嘶吼着“快跑！”的声音，比任何警报都刺耳。
后来才知道，那是“焚烬会”的标记——一个以毁灭真迹、制造混乱为信条的地下组织。
原来是你。
怒意如岩浆涌起，喉咙发紧，舌尖泛起铁锈味，但他脸上依旧平静，呼吸均匀如常。
真正的高手，从不在情绪中交锋。
他们在沉默中布阵，在气味里设局。